Доползла Фанж до дома. Открыла дверь. Тихо. Мама спит, остальные смылись. Пользуясь моментом, пойду спать.
Настроение вялое какое-то. Снег на улице мокрый, не поваляешься. На следующей неделе наступит зима. Мне хочется слушать холодную музыку.
А слушаю Макаревича. Про девушку-ангела и парня, который не умел летать...
Скучаю по Фэйслесс. Знаю, что она это не прочтет. По-тихоньку начинаю понимать что у нее есть такого, чего нет во мне. Мой главный недостаток, так верно подмеченный Личем, - наивность. А Фэйсли, она сильная. В ней нет такой безумнойлюбви к этому миру, которая есть у меня. У нее трезвый взгляд на жизнь. Для нее любовь - это просто наивысшее эстетическое удовольствие от общения с человеком. Для меня любовь - это любовь. Причем местами это похоже на мазохизм.
Фэйсли - она в какой-то мере мой идеал, то, чем я никогда не стану.
Я завидую ей, как завидует обреченный выжившему, нищий богачу, шут королю.
Она сможет удержаться в этом большом и жестком мире.
У нее свое чувство юмора.
Свой стиль.
А я - мелкая серая мышь, которая иногда слишком громко смеется...